Elle n’aimait plus que le chat dans cette maison.Elle n’aurait jamais imaginé avoir un jour à vivre la scène de la révélation du sale petit secret.

Charles ne sait pas s’il rapetisse ou si c’est le monde qui grandit. Presque.J’ai ouvert l’encrier. Dis que c’est ma forme… ma taille ? Les cils piteux … froid … bouche de glue… trois poches bombées … sable … construction … deux hommes … travail gris … grue. Un concert privé, une belle cause, un beau geste, la main à la poche. La deuxième fois depuis qu’on était là.

Marie qu’elle s’appelait et à ce qu’on dit, c’était aussi sa meuf.

Le ciel bleuit couleur mer. Une poésie qui s’écrit la nuit, pendant les heures d’insomnie et qui ne se publie pas, ou à peine. Et j’ai réussi à ne répondre à aucun mail pro. Un verre de whisky. Et même de différencier ce qui m’appartient en propre, ce qui est votre, ce qui nous est commun.Mon cher André, ma réponse n’apaisera certainement pas la démangeaison de vos profondes interrogations. Ici, à la porte 3, la petite va chercher du lait dans un pot au lait, comme Perrette ! Comment j’ai été embarqué dans l’écriture d’une histoire qui n’était pas vraiment la mienne mais qui a collé vigoureusement à mes semelles ? L’incompréhensible malaise du berger qui a tiré sur le loup et qui s’en repend, qui voudrait ne pas avoir accompli ce geste meurtrier. Ils rigolent pas. Elle portent une trace du miracle de la rose. Alfonse n’arrêtait pas de me le dire dès que je m’installais avec mon thé, il suffit d’un rien sur une table, surtout vernie. Imaginez le petit coin de nature : le dépôt sauvage est sage, complètement retombé… Imaginez… Imaginez encore l’aspect d’une toiture emportée, rien à sa place : écrans d’habillage de sous-toiture, pannes, lattis ou liteaux et voliges, lambris de sous-face de toit et le désordre est complet : un de ces crashes aériens comme il y en a — ne tombent même pas de haut… Je fais ça chez moi ? Deux ou trois en jupe sévère, en pantalon à pinces, ou en robe bleue. Est-ce que je fais comme si je n’avais rien vu ?… Je fais quoi là ? Quel baratineur ! On verra bien.Un dimanche face à la caisse noire. Et le verbe se fit cher ? Pourquoi ? Comment tu connais des choses comme ça, toi ? Sa vie. Elle invente. Quel début ? Seulement autre chose s’approche d’elle, je le perçois. La femme était sortie et faisait de grands gestes inefficaces pour guider son mari. Une pensée vers toi m’a quand même, comme tu disais, décidé à me secouer et à sortir m’aérer le cerveau.

Je touche au sacré, je trahis Isabelle, ses parents, ma charte de déontologie, je le sais. Il fallait voir, quand les traits d’un espace naissant se défaisaient, levée de plan instable dans laquelle pouvait se lire, aussi, comme la levée d’un corps.

Gusti serait fier, elle porte ses soixante-dix ans avec élégance. Mais nous n’avions aucun interlocuteur direct. Je déteste les animaux. Le texte fait vraiment penser à une notice wikipedia.

Ecris – moi vite, y’a l’adresse au dos ! Moi qui l’écoute, qui le déchiffre, qui le complète, lui qui se souvient, peut-être, qui affabule, se laisse aller. Vraisemblablement le lendemain. Vladimir baise des mains.

Mais il est retourné au pays et en plus, il me déteste. Nous sommes ensemble, je suppose.

Et puis elle prétendait l’avoir « lu dans les étoiles ». Une, de dos, est rouge. Elle n’avait plus la force de résister et sa haine envers moi ne faisait que croître un peu pls chaque jour. Un jour je lui parlerai du découragement. Ses fenêtres seraient ouvertes, elle entendrait les slogans comme un des bruits de la ville. J’aurais aimé avoir écrit plus que j’aime écrire. –- Maurice et Solange s’ennuient mortellement ; nos habits moisissent, Chopin, il faut réagir. Et elle commença à réfléchir à un dessert et à une entrée. RECIT : MONOLOGUE DU PERE QUAND IL PARLE AU MONDE.

Sur le lit, ton ordinateur, avec comme fond d’écran, la photo de John Irving.Je ne t’ai pas vu. Est-ce qu’il pense ? Âgé de cinq ans, d’une constitution solide et d’une humeur calme, je passais des heures assis ou à quatre pattes dans l’attente de voir surgir un scarabée. Ce mépris qui prend sa place lentement en moi, qui grandit, qui devient une liane qui s’enroule autour d’elle. L’homme que tu suivais s’était installé dans l’entrée du café, tu ne l’avais pas prévu, tu t’étais glissé comme tu pouvais derrière lui, en essayant d’être le plus discret possible, baissant la tête pour qu’il ne te voit pas. Et quelqu’un quitte sa place au comptoir pour venir s’asseoir juste à côté de lui. Pluie de déluges sur cette rue sale, de pas accumulés sans cesse et sans légendes. Il fallait bien le nommer ce pauvre homme.La vieille lui a laissé un bout de champ pour mettre sa caravane quand il a débarqué au pays. Je suis sous le charme, aussi je l’ai laissé faire. Elle rit. » Ma chance fut qu’Anne Dumont, la spécialiste de Chagall sécha sur son dernier article, et qu’elle ne rendit rien.

Nous allions là-bas, ensemble, dans un lieu où l’on parle d’une seule voix. Reprends.Au dernier kilomètre elle enclenche le lecteur de disque, en monde aléatoire. Et puis cette vie avec cette fille plus jeune, trop malléable, ne me convenait pas.

C’était donc un film différent mais avec un assemblage d’images, une saturation d’images rythmées par les battements d’une musique proche de celle du cœur.

Une sorte de défi. Peut-être les altérations de son cerveau suite à l’accident cérébrovasculaire (ou à la guerre des Balkans) lui ont fait perdre quelque chose de sa capacité à raconter les histoires des hommes.